depois eu posso mudar?

Notícias Artesanais, Poesias Industriais

2011-12-20T10:52:00.000-08:00

1-Notícias do fim do mundo

Música e texto: Pedro José

Dis-ismos caem sobre a terra
Disfarces alagam as goelas
ontem secas, no mais esquecidas
Sem ter o que fazer jovens cospem porradas das velhas carecas do passado
Desarmados, milhões de nativos são trespassados
por nuvens flechadas de cocacolas atômicas
enquanto seres humanos sexuados são encontrados pulverizados
por pitboys nazi-semitas com canivetes bancários suíços
a pedido da polícia pacificadora dos cidadão não democratizados

Tudo está normal
Tome seu comprimido de felicidade
e queira - como todos querem - que tudo seja como é

Instrumentos:
Guitarra
Triângulo
Galão de água

2-Antitropofagicanibália

Letra e música: Pedro José

Praia de seca beleza
praia de rico, samba de pobre
Praia de negra natureza
mas não negro de corpo
mas negro de fumaça
O coração do cantador
se enche negro de fumaça
E o pulmão do cantador
se enche negro de fumaça

E o ator do espetáculo
de violência carnal
come, bebe e chupa o sangue
do espctador canibal

Antitropofagicanibália

E o sangue tingindo o papel
que desempenha o palhaço do réu
o réu solitário entre as brumas de criação
mercenário entre as nuvens de traição

Só mais um adorno espetáculo do cantador
Só mais uma dor num peito de sangue
seja dos frangos desfiados nos mecados
peitos de sangue
seja das tetas recobertas de arames e canos
leite de sangue
seja das mães abandonadas nas rodoviárias, suas pernas necrosadas
é uma menina santa que amamenta num peito de sangue
dois olhos amarelos e vidrados
corpos de sangue

Instrumentos:
voz & violão

3-Vulgo poeta

Letra e música: Pedro José

Sentado à mesa distinta
do bar ruim
Banido das rodas sedentas
por baratos e afins
Maldito à mesa deserta
ele disse assim:

"O ptptptpt me tapeou
o ptptptpt me tapeou
o ptptptpt me tapeou

Eu brinco com as palavras
mas eu tenho ódio de quem tapiá
Eu brinco com as palavras
mas eu tenho pena de que tapió

Pouco importa tua patente
ou teu phd
toda gente é inocente
desde que sente em frente a tv
Não me pateteia seu patrão
que eu não sou você

Nem vem com chorumela
que eu já sei direito onde passa o trem
Eu já sou bem crescido
e tô decidido a não ser ninguém

Não te pedi ajuda
Não te pedi dinheiro
Não te pedi comida, cerveja ou cigarro
eu só te pedi
uma música com isso que eu te falei:

O ptptptpt me tapeou
o ptpcpvpsol me tapeou
o pcptpup-do-b tapeou

Eu brinco com as palavras
mas eu tenho ódio de quem tapiá
Eu brinco com as palavras
mas eu tenho pena de que tá pió
Eu brinco com as palavras
mas eu tenho medo de quem senta a peia!"

Instrumentos:
Violão
Galão de água 20L

4-Artistas

Letra: Herbert Proença
Música: Pedro José

Andam
babando uma forma inútil de serviços
Voltam
bichando uma forma fútil de serví-los
Rondam
testando uma forma multi de vivê-los
Penam
tatenado uma maneira concreta de sê-los

Instrumentos:
Violão
Baixo
Pandeiro

5-Vira fumaça

Letra e música: Pedro José

"Maldita seja a cidade e seus carros.
Maldito seja o progresso humano e suas máquinas de matar!"

Vai Fumaça
sê outra experiência boa
diferente dos homens
que te atiraram num poço pra te machucar

Vai Fumaça
ser outro sopro de esperança
diferente daqueles
que alimentam seu filhos com armas
que dormem por ter trabalhado
e não conhecem paz sem guerra

Vai, vira fumaça
e vê se escapa desse mundo
antes que o fundo fique duro demais
Vai, não olha pra trás

Vai Fumaça
pra junto da tua mãe Luzia e teu irmão preto
e vê se diz pros homens que sobrarem
que deixem morrer os veículos
e deixem viver as criaturas enfim

Vai Fumaça
desencarna noite e dia
reencarna dia e noite

Instrumentos:
Violão
Derbake (atabaque)
Pandeiro
Galão de água 20L (surdo)

6-Gonzaguinha também sabia

Letra: Herbert Proença
Música: Pedro José

O fado acho que me ensinou
se é que vale a lição
que agente deve deixar sangrar
deixar escorrer

às vezes ter vertigens
às vezes fazer ataduras e seguir
mas sangrar
nem sempre é ruim

O blues acho que me ensinou
se é que vale a lição
que agente deve deixar sangrar
deixar escorrer

Deixar sangrar
pode explodir sim
pode evaporar sim
sangrar, escorrer, explodir, evaporar, sangrar...

Instrumentos:
Violão de aço
Prato de condução

7-Oração pr´aquele que soube viver (Luis Henrique Caetano)

Letra e música: Pedro José

Onde se vai?
Onde Cê vai?
onde o tempo não da
onde o tempo não tá nem aí
E ai?
que que dá, que que dá, que que é?
que que é estar no topo mais alto da vida?
que que é cair do alto de lá?
por baixo de cá
por dentro do rio
o tempo do rio
e da força do que está pra lá do lado de cá
do lado de cá é só tristeza e agora
o que há de beleza
vem da tristeza

Sinto o vento bater nas costas do tempo largo
O curto movimento, o preciso movimento
é lento

A força do rio
o tempo do rio
o verde do rio
o negro do rio

e a força do que tá pra lá do lado de cá
do lado de cá é só tristeza
e o que há de beleza
vem da tristeza
mas não era isso mesmo o samba meu irmão?
que você falava de todo coração

cada um tem sua música
cada um tem o seu samba

por isso, vou fazer coro no cemitério
e entoar com mil outros corações partidos
batucada e palmas àquele que soube viver
gargalhadas e lágrimas àquele que cedo morreu
muitos e muitos sambas àquele que sempre ensinou
que só o samba não pode morrer
que só o samba não pode morrer

Instrumentos:
Violão
Pandeiro
Galão de água 20L (surdo / tan-tan)

8-Desmemória

Texto: Eduardo Galeano (do Livro dos Abraços)
Musicado por: Pedro José e Elis Teles

O medo seca a boca, molha as mãos e mutila. O medo de saber nos condena a ignorância. O medo de fazer nos reduz a impotência. A ditadura militar, o medo de escutar, o medo de dizer nos fez em surdos e mudos. Agora a desmemória democrática te adoece de amnésia. Mas não se necessita ser Freud pra saber que não existe tapete que possa esconder a sujeira da memória.

Instrumentos:
Violão
Pandeirola árabe
Flauta peruana improvisada

9-Um trauma

Letra: Vivi Oliveira
Música: Gustavo Durigueli

Existe um trauma
Existe um trauma que depois acalma
Um trauma acalma

Eu mais velho olhando várias vezes os chocalhos que voltaram
Eu mais velho olhando várias vezes os chocalhos que voltaram

Um trauma acalma

Instrumentos:
Violão de aço
Prato de condução (ao contrário)
Timba
Caxixi e chocalho

10-Corpo, mundo e tudo

Letra: Herbert Proença
Música: Pedro José

O corpo precisando de um tempo
qualquer tempo que lhe seja seu
Os olhos adotados de uma cores, umas luzes, alguns nomes
poucos nomes
pouco tudo nesse muito nada

Quantas horas cabe num segundo?
Num segundo tudo mudou

O mundo que se finge de universo
mas há tão pouco espaço pra estar
Desequilíbrio nessas cordas bambas, soltas
nessas horas porra-loucas

Qauntos metros mede o abismo?
Será que ainda cabe todo mundo?

A conversa descabida de sentido
desprovida de indícios
da outra existência ali
Os afetos transeuntes, apressados, bem corridos
assustados, perdidos
no ponto final

Qauntos verbos encerra um ponto final?
E no fim não era o verbo o principio?

Instrumentos:
Violão
Guitarra

11-Londrina, mon amour [vinheta]

Poesia: Jimmy Jacques
Musicada por: Pedro José

Quando eu me encantei por você
a tive como a mulher de minha vida
Você me ensinou coisas que carrego comigo
mas admito que foi o fim para mim
quando descobri que eram exatamente
essas coisas que buscava extirpar de ti

Instrumento:
Voz & Violão

12-Pra não dizer que não falei da esperança

Letra e música: Pedro José

As coisas andam tão complicadas
mas eu não quero ver nada
que não possa mudar

As pessoas andam tão tristes
pelas ruas das grandes cidades
não veêm sorrisos
só asfalto e dinheiro
mas eu vejo
um galho verde brotando d´um toco cortado pelas mãos de motoserra

É o mundo novo no mundo velho

Um galho verde brotando d´um toco cortado pelas mãos de motoserra

Instrumentos:
Violão
Timba (zabumba)
Triângulo

13-Tum-tach-kum-dum-tá!

Poema: Herbert Proença
Música: Pedro José, Gustavo Durigueli, Gabriel Gimenes, Henrique Bueno, Emílio Alapanián (Transe)

Fazer sexo como quem faz guerra
Amar como se dispusesse à guerrilha armada
Abraços e beijos explosivos
Risadas kamikazes infiltradas nas multidões
O poeta como a serenidade sóbria e urgente
de um terrorista

Instrumentos:
(1ª parte)
Pandeiro
Galão de água 20L
Derbake
Garrafa de pinga do Zé Pelintra
Zarabatana guarani
(2ª parte)
Violão
Derbake
Panela de pressão com água
Caxixi e chocalho
Flauta doce

14-Caos guitarrístico

Pedro José

Instrumental

Instrumentos:
Um monte de guitarras esquizofrênicas
Pedaleira zoom 505

2011-08-26T18:47:00.000-07:00

hoje vi uma esquálida moça que, sacolejando no holocáustico trem subterrâneo da megalópole, dedicava-se obstinadamente a sua leitura entre-jornadas
(não sei se do trabalho pra casa ou desta pro trabalho, o que da absolutamente no mesmo) acuriosei-me pelo título. li. "o advogado de deus". por pouco não me dirigi a ela: se deus anda precisando de um advogado, é por que já não se sabe ao certo se ele é inocente ou culpado?

2010-08-04T08:48:00.000-07:00

já vai tarde esse velho pensamento
outorgava-lhe uma cultura milenar sobre todos os ossos
que o condenava a nunca ser feliz

já explode supreendentemente uma nova criatura
recuperada de um país sem nome...
ele vaga como uma criança,
que nada sabe o que quer-
do que quer que for

já vai tarde a velha vontade
de suprir defeitos
de não ser covarde

já nasce vida
a vida nova e incapaz
de existir sem a noção antiga

já volta logo demais a velha sensação
e novo se refaz o medo
de 2 mil anos de tradição

já vagava como um adulto

novo demais pra saber
velho demais pra querer

2010-08-04T08:46:00.001-07:00

poucas

palavras

o amor É

...resto

saudade-de...

2010-07-26T05:24:00.000-07:00

a paranóia é um recurso do corpo
frágil
o pânico explode no contato do corpo ordenado com o caos
da vida
a vida chega a doer, tem hora

aqui mata-se assim a rodo
por qualquer coisa por qualquer causa
-nós, no carro, rodamos em volta das praças degeneradas da cidade-
qualquer pedra no caminho, tá assim aqui agora
-duas armas apontam-se para nossas caras na proxima esquina, aqueles dois caras, com caras de nóias, vinham vindo em nossa direção, a pé-
estamos tomados pela barbárie
-o meu caronista passa, acelerado, pelos dois, como nem os visse direito-
nosso mundo está sendo comido pelos facínoras
-faço que discordo do que diz, meio por dentro, não da pra externar nada, já começo a me preocupar seriamente com a velocidade do carro-
por que você se interessa por política pedro?
-as paisagens vão sendo vencidadas assombrosamente depressa, a sério, temo que, mesmo querendo, o motorista já não consiga acionar os freios-
por que você se interessa por política pedro???
-tento falar qualquer coisa, que andasse mais devagar, a garganta trava-
porque você se interessa por política pedro?!?!?
-balbucio nada com nada, me agarro a qualquer coisa, o carro esbarra na guia, voamos sobre a cidade, nenhum tipo de salvação se vislumbra-
POR QUE VOCÊ SE INTERESSA POR POLÍTICA PEDRO!!!!!!?????
-o desartre é inevitável, planamos a cinquênta metros de altura, atravessamos os galhos de uma árvore, o grito contido de anos de existência, experiência, trauma e esperança, a ele só restam alguns segundos para ser expelido, sai, débil:
EU VOU MORRER...

que puta decepção-

2010-07-23T12:19:00.000-07:00

cada um no seu canto
corpos derrentendo por onde quer que se encostem...
arvores fincando raízes fundo por demais...
que ordem é essa?
nem nada de bom sai dessa pena!
nem nada de grito sai dessa garganta!
silêncio contido grito abafado grunhido rouco cadê cadê cadê...
cadê a palavra a emocão a sensação???
.
.
.
desce a escada, enche teu copo dágua, volta pra algum lugar, fumar, descansar, pro resto do dia descansar, esperar, escapar a qualquer investida de afeto transviado... volta depois de um tempo, engole teu grito e todas tuas palavrianhas sem sabor. vê se contém dentro de ti tua pretensiosa ingratidão. afinal, os cachorros que te rodeiam são mais loucos que você. será que há de ser de você querer um dia ser tão louco como aquela força que te faz obedecer???

ANTI - HISTÓRIA

2010-04-24T17:48:00.000-07:00

A história é uma matéria, acreditem, extremamente conservadora. Conservadora! Sabiam? Todos reconhecem as contribuições dos pós-ismos. Mas calma lá - (o remédio da modernidade provoca surtos de auto-controle contemporâneos) usam tudo com moderação - não nos percamos por muito tempo no universo sem fim. Não se faz história sem rigor histórico! - Bradam os heróis da soberania disciplinar. E a maior reivindicação é essa: "somos uma disciplina!" Assim os bravos historiadores partem para a cruzada de disciplinar os praticantes da história; apresentam-lhes suas ferramentas exclusivas, seus métodos obrigatórios, suas normas, estilísticas suas regras de investigação, seus sistemas de segurança... em suma, suas verdades! Ah, terrível palavra, assustador paradoxo dos intelectos evoluídos... sim, verdades, sem as quais você não está autorizado a dizer que se acha um praticante da história.
"Cadê meu chão?", parecem reclamar esses beberrões de gorda produção intelectoyotista. Modernos adoradores da ordenologia das singularidades acontecimentais, têm medo do vazio. Mal sabem eles que não se vive sem o vazio, terreno das felicidades. Esquecer, esvaziar, dessignificar... mas isso seria o fim de tudo que os fia em posição de legitima identidade. Que medo de perder o osso departamental! À merda! Não percebem que foi a divisão quem falhou? Que as valas de segregação por eles cavadas e defendidas é que devem ser cobertas... para que as almas possam circular livremente pela pradaria lisa... e nos trombarmos, nos estranharmos, nos fudêrmos...
Trepar eternamente, com tudo, com todos, em tudo, por todos. O êxtase pleno depende do fim do apartheidt expressionista dos filhos do deus ratio. Seremos experiência laboratoria do nosso passado cognoscível até quando?

O maior pecado do historiador - aquele do qual ele foge com o mesmo assombro que um cristão foge de sua culpa, com a mesma obstinação que Édipo foge de seu destino - é precisamente o único que ele sempre cometerá, não uma, mas todas as vezes que ele se debruçar sobre a tentativa de olhar para trás do seu próprio e intangível presente. O nome de seu fantasma (e de sua culpa) é: anacronismo...

III

Disse o homem que habita as pradarias de cá ter descoberto que a grama crescia com o sol e com a chuva. Descobriu ele mais tarde exatamente quais substâncias que, estando presentes na terra onde crescia a grama, eram também vitais para o seu crescimento. Mas na casa desse homem, e depois de tantas descobertas, a grama se encontrava toda revolvida, e secas estavam cada uma de suas radículas. Até mesmo o sol e a chuva hoje encontram dificuldades em chegar perto do chão.

Antes do homem habitar tais pradarias de cá, nada se sabia sobre o crescimento da grama, nem sobre sua relação com o sol e a chuva e as abundâncias da terra jaziam na mais completa ignorância. Entratanto, sem nunca ninguém ter sabido o que era a grama, ou que ela existia por isso e por aquilo, ela existia, e nunca antes tinha deixado de crescer.

Nas pradaria de lá haviam homens também, corria o boato de que lá a grama não morrera. Alegraram-se os da pradaria de cá ao saber da notícia. Atravessaram as três cordilheiras que os separavam para conhecê-los. Ao primeiro contato se frustraram absurdamente: os da pradaria de lá eram todos cegos, e pareciam não entender uma só palavra das que os de cá tagarelavam e ensinavam. Ninguém entendeu como e porque, aqueles bárbaros cultivavam um hábito absolutamente inútil: em todos os pôr-dos-sóis deitavam-se na grama e pareciam fingir que viam!

O que aconteceu então é sabido de todos. Os de cá entraram em guerra com os de lá porque aqueles nada sabiam sobre a grama na qual pisavam e nem estavam dispostos (ou aptos) a aprender. Como esses temiam que a grama se extinguisse por causa da ignorância daqueles, tomaram-lhes as pradarias e as vidas. Como a grama tivesse se amarelado após a contenda, nada restou aos homens da pradaria de cá senão contar a história do verde que lhes iluminara os olhos no passado. Desde então, e milênios adiante, todos os filhos dos filhos dos homens da pradaria de cá se dedicam a tentar reconstruir o verde anscestral em versos e prosas, mesmo assim, suas linhas nunca atingiram mais do que um fraco e debil amarelo.

2010-04-09T17:39:00.000-07:00

Cigarro
ou cravo
texturas macias
de palavras vazias
a bruma da noite fria
o sol-sorrindo-ardia
nada mais vulgar:
o plantar dos pés no chão
o nadar no nada
um breve instante
em que o farfalhar dos galhos verdes
se confunde com a batalha do seu coração
subi no telhado
voltei alado
evanesco - de novo...
...sou passado

Considerações sobre o Capitalismo

2010-04-09T17:12:00.000-07:00

Que coisa é essa que nos ameaça? Que nos enquadra? Que nos normatiza, que nos desarma, nos dilui, neutraliza, aprisiona, seca, mata!? Que lugar é esse onde nos enxergamos, que nos identifica, nos conecta? Que força é essa que nos atravessa sem que a vejamos; força superior a todos, etérea, inatacável? Maldita força dos números? Bendita razão eterna inblasfemável! Somos nós... homens. Homens-no-tempo. Homens-sem-tempo. Contemporâneos, éticos, verdadeiros. Donos do tempo e de tudo!... e sequer de nós mesmos.

Nosso mundo tá muito confuso, muito... Talvez nunca antes tenhamos estado tão confusos quanto hoje estamos. O que está acontecendo? É muita coisa, tanta coisa, tão rápida e fugidia coisa... Cadê o tempo? Mal se fala dele, o tempo já passou, já virou outro tempo, já nao tem tempo de ser o tempo. Ninguém sabe de tudo, ninguém sabe de nada... mas todo mundo corre. Corre com o tempo corre sem tempo, corre para além dele, em fios, em células, dnas, ar, vácuo... Sei lá, não sei... Tá tudo aí, em lugar nenhum!
Hobsbawm chamou nosso breve século XX de "era dos extremos". O que será então do nosso volátil século XXI? O que vem depois dos extremos? O que sucede o Pós-moderno? O que mais poderá nos assombrar? A instabilidade vaporosa de todas as coisas e relações? Ou a impassível estabilização de tudo, o esvaziamento de todos os corpos?

Axioma:

Capitalismo
É tudo culpa dele
Ele é todo nossa culpa

2010-01-13T18:53:00.000-08:00

...e se eu escrevesse aqui agora alguma coisa assim quase que sem sendido e sem demora sei que não faria mal nem bem, apenas ficaria mais fora do que dentro uma qualquer coisa que não da pra conter em mim.
...essa coisa é assim, se extravaso sou besta, se escondo sou careta e se esqueço sou normal.
...tenho em mim ainda essa coisa assim besta-careta-e-normal, mas sou louco e sensual se disparo em conta-gotas um desamparo emocional num verbo não racional, bem além do causal e bem aquém do casual.
...suei a noite toda sabia? tentei pular de dois prédios de dezessete andares ontem de manhã... porra, o chão insiste em me acordar!
...Tudo mentira!!! velho louco! criança boba! jovem tarado!
...não me acredite, de mim não saem verdades, nem mentiras interessantes. são só palavras jogadas sem cuidado... vai tomar no cú, não me deixa fazer nem isso?? ah não, isso eu posso sim, são uma das poucas coisas que eu não preciso pagar pra usar, nem tentar agradar... gosto das palavras por isso, posso cuidá-las, estuprá-las, amá-las, odiá-las, cuspí-las, chupá-las... sei que jamais serão minhas amigas nem minhas inimigas, por isso mesmo estarão sempre comigo...
...nem me pergunte, não sei de mim nem de ninguém... nesse momento, sou só o que as palavras me fizeram
sem ponto final

"dentro da folia um filme de terror"

2009-11-10T21:42:00.000-08:00

quis parar e
falar que não queria
e como não faria
se a culpa que sentia
era pelo sol que tododia
ardia

Carta ao Pai (ou apologia de uma libertação)

2009-11-05T05:35:00.000-08:00

"O tempo não cicatriza feridas. Ele apenas alivia a dor e embaça um pouco a memória."
Sarah, filha de Therese, neta de Danielle, bisneta de Antônia

(e depois do prefácio (in)voluntário de Raduan Nassar...)

Sim, vou escrever sobre isso. Sobre isso e sobre milhares de outras coisas que você nunca vai entender. Mas isso não porque eu seja melhor que você ou não sei o que... Eu sei, eu sei como é difícil compreender que nada no mundo pode ser colocado em gradientes de pior a melhor. Sei como é difícil aceitar quem fale nesses termos, e que eventualmente tal sujeito mereça levar uns cacetes na cara, no ego, nos ossos - "Como não existe melhor nem pior? De que lado você está então seu bosta?!" ... incompreensão é compreendida como arrogância. Tudo bem, pancadas machucam apenas as árvores. "Ontem à tarde um vendaval inaudito arrancou centenas de árvores do solo na cidade de Londrina." As árvores morreram, nós sobrevivemos. Tudo que é feito de raízes nunca pode estar em um lugar que não seja aquele mesmo em que sempre esteve.... Imobilidade. É o mal de ser árvore. Sabe por que? Porque o mundo não passa de um imenso tornado que arrasta com velocidade e violência impressionantes as coisas de seus lugares originais, jogando-as para outros completamente inimagináveis. Quem cria raízes só viverá enquanto não for tocado pelo tornado. Como dizia antes,
jamais serei eu o que imaginas tu
e jamais imaginas tu o que serei eu.
E não da pra explicar
pelo simples motivo de que tu não é eu.
E mesmo que viesse a ser um dia
não adiantaria, pois eu mesmo já não o seria.
Eu me fujo assim que me encontro... sempre constantemente, no rítmo do vento. Bem, ia dizendo... como sugeriu você, que um dia sobre isso escreveria... mas não pra fazer disso o grande OH! da minha vida - "somente as árvores sofrem com os flagelos" - Disse que não entenderia, disse que importância isso não teria. O importânte é não criar raízes sobre os fantasmas, é gritar "Vão pro caralho!" tal qual Garcia Marquez fez com os seus, botando-os para correr. Édipo não ouviu o grito, também não foi ouvido, criou raízes - duras raízes, que deitaram longe na terra, até hoje - fodeu pai, mãe e a sí próprio, acabou enfim devorado pela esfínge (vento). Ah, eu não, eu que não fujo do meu destino para logo na esquina trombar com ele, impotente. Eu prefiro espalhar sementes, ovos tântricos - deles nunca se sabe o que pode vir a nascer... Eis aqui um.

Engels já dizia que a semente do Estado era a família. Na verdade a família é a primeira árvore concêntrica - a árvore genealógica. Essa árvore em nada difere das que a circundam e lhe dão sequência: árvore-escola, árvore-exército, árvore-mercadodetrabalho e por ai afora até retornar à árvore-família (nascer, ser criado, ser educado, ser disciplinado, trabalhar-produzir, casar-procriar, reiniciar o ciclo). Todas essas árvores juntas dão corpo à árvore maior que, por conta das atuais circunstâncias globais poderiamos chamar, por exemplo, de Capitalismo. A seiva-bruta que é conduzida através dessas árvores, das radículas às folhas, é sempre a mesma: o dinheiro. Não se espantem, essa afirmação é verdadeira, mas deve ser bem compreendida. A essência de uma relação arborescente com a família ou com qualquer uma dessas instituições é sempre o dinheiro, só que esse termo pode ser apreendido tanto na sua função de material mediador de trocas, quanto na sua função nominal-simbólica, representando uma série de outras relações: direitos/deveres, dádiva/dívida, relações binárias obrigativas de qualquer natureza. Numa família do tipo árvore (ou se quiserem, família-instituição), tudo está embutido numa lógica de troca, inclusive os afetos. "Te demos vida, carinho e comida. Deves retribuir com amor e obediência aos nossos desejos." Eis a assinatura de uma dívida para toda a vida, o primeiro passo infantil em direção à Sociedade de Controle de Gilles Deleuze. No fim das contas, titio Marx ainda tem razão... não passa de uma relação de propriedade. "Meu filho!" O 'meu' aqui exprime menos uma identificação de corpos do que um desejo de posse. Não poderia ser diferente sendo esse filho apenas uma folha que é continuação de uma árvore muito maior e irremediávelmente presa ao chão. Há uma saída? Sempre há. Gosto muito da palavra 'desterritorialização'. Me traz a imagem da folha se desprendendo da àrvore, não significando isso, necessáriamente, morte. Pelo contrário, diz de um movimento no sentido da mais pura intempestividade da vida! A folhinha cai no chão, se decompõe, vira adubo para a própria árvore, retorna a ela para fugir logo em seguida na forma de oxigênio. Vôa longe, descobre o mundo, ganha todas as formas e cores possíveis, podendo voltar um dia a compor a árvore, talvez como o vento, que provoca um doce farfalhar na sua copa. O que há de diferente ai do sistema de raízes-tronco-galhos (hierarquia)? O não-sistema-Rizoma (aquilo-que-foge-e-volta-para-todos-os-lados-sem-jamais-ser-capturado). É essa a unica natureza que permite uma relação saudável ou, como diria Spinoza, um 'encontro alegre' com a família. A família-rede-de-afetos no lugar da família-instituição (tal qual nos ensina a excentricidade da família de Antônia). Contato rizomático ao invés da prisão da dádiva e da dívida. Aonde esta a moral e a disciplina, colocar o motor do desejo e do acaso, tal qual é o real funcionamento da vida.

Morre Abraxas

2009-10-13T13:38:00.000-07:00

Deus.... O universo começa!
Ele cria tudo e seus anjos. Do gueto comandado a rédeas de fogo pelo senhor absoluto, desprende-se um servo prodigioso. Quem poderia acumular tanto poder quanto o próprio Deus? Quem um dia se atreveria a desobedecê-lo? Ao anjo da rebeldia, ao primeiro espírito anti-tirânico da história da hisrória, foram atribuídas todas as características de sordidez e ruína. O seu reino marginal foi chamado de Inferno!
Mêdo e desespero fizeram você sentir de lá... tudo o que é feio, fedido e insuportável vem de lá! O reino da liberdade é o oposto do reino da paz. Se atreverá você a querer ter tanto quanto o teu senhor? Desobedecê-lo não seria o mesmo que desobedecer ao próprio Deus?!

Não se desobedece a quem detém todo o saber, e jamais se tira dele o conhecimento. Não é a toa que a primeira árvore plantada na terra pelo primeiro terrosista-poeta dos primórdios judaico-cristão (tataravós do capitalismo) fosse a raiz da rebeldia e da desordem por excelência. Seu fruto: a questão humana. A maçã cravada com o ponto de interrogação é o grande alvo dos empedernidos controladores desse período e dessa civilização (os nossos?).
Ai esta uma questão central para os estudos religiosos. Passamos séculos demais batendo cabeças sobre a existência ou não de Deus, ou se um deus pode ser melhor que o outro. Não se deve fazer a história das coisas sobre as quais se deve provar a existência, nessas acredita-se ou não, e acabou. Devemos fazer a história do que existe. O que existe nesse caso? Pessoas falando sobre Deus. Existe o discurso de Deus, esse discurso serve aos interesses de certas pessoas, oprime outras, exerce poder, exerce libertação, etc. Nesse discurso acredita-se ou não, por que? Como ele se transforma através da história (ou seja, através das ações e pensamentos dos homens e mulheres), quais forças o imprimem nos corpos e quais forças ele movimenta?
Deve haver a intenção em alguns que fazem ressonar o discurso-poder do bem (justiça, servilidade e passividade) contra o mal (caos, subversão e libertinagem) de impedir a (re)conciliação dos opostos complementares. Um esforço de ruptura do yin-yang. O yang prevalece sobre o yin e o homem-Deus sobre a mulher-Bruxa, e todos os que são homens-mulheres tem de se dividir e oprimir sua metade perversa para se adequar à lei da normalidade. Só apartir daí é que se atribuem os valores políticos transcedentais de bem e mal a cada uma das partes e da necessidade do primeiro sobrepujar o segundo.

A mulher comeu o fruto, ela foi a primeira a fazer a articulação insurrecta e perigosa com a natureza. É ela o primeiro demônia a ser domado, uma subjetividade selvagem a ser encarcerada dentro de seu corpo e junto com ele. Porque tudo nela é vil e nefasto. Homem toma cuidado com ela, ela esta sempre pronta a te ludibriar, pois ela conhece coisas que estão fora do seu encordeirado conhecimento racional. Ela domina os símbolos do mal, sente-os, compreende-os em uma dimensão da vida que você nunca será capaz de captar, e nem deve! Ela conversa a lingua dos animais, faz sexo com as plantas e faz poções com ervas epifânicas e afrodisíacas ilegais. Dizem por ai que ela tem estreito contato com o próprio Lúcifer, que é, ele mesmo, uma mulher! Por isso usa a única coisa que tem a mais que ela... tua força homem, esmaga ela com tua força! Tudo receberá em troca de manter a ordem e a justiça, mas somente conseguirá isso tomando a mulher como tua escrava. Dela só arrancará suas crias, seus frutos, sua casa limpa e seu gozo fácil... Foi Deus quem disse, não fui eu.

...Retornar ao caminho do equilíbrio, destruir o bem e o mal, reconciliar o yin-yang. Engravidar-se do espírito de Abraxas...

2009-10-13T12:15:00.000-07:00

Já devia ter seus oitenta e poucos anos, dizia que já teve de tudo um pouco na vida: amor, conhecimento e um pedaço de terra isolado dos prédios e postes de energia, onde plantava folhas de tabaco, maconha, e todos os vegetais de que se alimentava, preparados com mais fina arte da feitiçaria feminina; tinha um lago onde se banhava e folhas caídas que amorteciam seus pés descalços. Não contava como foi obrigado a desligar-se de todas essas felicidades ou se foi esse o seu desejo. Do seu antigo mundo só trazia um violão e algumas páginas rabiscadas com as letras de sua eterna e etérea amante. Caminhava sózinho em sujos trapos, com os cabelos e barbas brancos e emaranhados que apenas deixavam escapar os olhos como fonte de expressão. É claro que poucos davam ouvidos a suas débeis palavras, ou por soarem esquizofrênicas, ou por propagarem o som e o cheiro da cachaça; mas a maioria tinha mesmo dificuldade em enxergar que tal figura existia no mundo. Um desses dias eu caminhava apressado em meio a furiosa multidão metropolitana quando fui arrebatado por uma fala sua, aterradora, deliciosa, profundamente embebida em resíduos de vinhos, fungos de bosta de vaca e em desesperada sabedoria.

"Éramos o maior amor que já havia brotado nesse imenso mundo de concreto e aço. Como tão grande amor tinha se tornado demasiadamente imenso para se sustentar sem que explodisse, resolvemos nos multiplicar para dividir nosso amor em um corpo que seria seu, sem deixar de ter nós. Nasceu nossa filha... sua lembrança agora me trás comoção e admiração. Comoção pela bela inocência da criança que alimentamos com caldos e versos, músicas e ouvidos. Admiração pela mulher impressionante em que ela se transformou. Saiba que falar que ela era uma Mulher dispensa maiores descrições, pois ser mulher é uma força que nós, estúpidos pintudos, jamais poderemos compreender, e o máximo que podemos fazer é admirar, quando percebemos estar diante de uma. Devemos caminhar junto dela, pois só assim podemos aprender alguma coisa sobre como existir na natureza. Minha filha se tornou uma dessas mulheres, que te segura pela mão e te abre as portas do mundo através de símbolos que você nunca viu e linguas que você nunca pensou que pudessem existir. você diz: 'nunca antes imaginei que essas folhas falassem, nunca imaginei que tantas palavras inúteis pudessem ser poupadas com esse carinho, com esse gesto que revela em si só milhões de frases, afetos, verdades... e quantas pessoas poderiam ser libertadas pela calma pujança de sua voz, quantas guerras não poderiam cessar pela ação de sua alquimia culinária...' .... Não poderia ter sido muito diferente, sendo filha de sua mãe... essa sim, a mulher que eu mais admirei e com quem eu mais aprendi a ser quem eu sou. Devo confessar que talvez por puro ciúmes remetia a lembrança de minha filha sempre à sua imagem infantil, à idéia serena de 'minha cria', àquele rostinho brincalhão que - devir-pai-frustrado meu - não consegui modelar de acordo com a minha idéia. Muito melhor assim, ela tornou-se, por si mesma, 'o que é', como tinha que ser, maior e mais forte que tudo aquilo que viveu, superior a todos os esforços de controlá-la. Se tornou Mulher, como sua mãe. E, como sua mãe, também não sofreu pouco...
Aconteceu assim, nossa filha, nossa mulher, tinha de ser a mais velha, mais velha do que ele, nosso filho, que tinha de ser mais novo. Você quer se preocupar quando vê isso acontecer. O garoto era eu! Como eu, via o mundo do avesso, Como eu tinha uma potência de criação e destruição tão agressiva e incontrolável quanto preguiçosa e medrosa - eu já via acontecer - era preciso haver algo que ligasse ele à Terra, algo que ligasse nele a metéria e o espírito, uma ligação que sua estreita visão pintudinha não lhe permitiria. Não se se foi mesmo por causa disso, nem importa, só sei que foi uma das coisas mais belas que eu já vi em toda a minha vida. Não que não tivessemos tentado lutar contra no começo, é óbvio que sim, por mais que queiramos nos declarar animais, ainda somos cristãos demais na nossa espinha-dorsar, sabe? Mas quando se percebe o quanto é limitado, já é o primeiro passo para desatar as amarras... quando enfim consegui me livrar de certos moralismos tão enraizados nos meus ossos, pude sentir uma expolosiva emoçao, como se dois prédios enormes desabassem, revelando o sol que há muito se escondia atrás deles, entende? Dois arquetipos maiores da nossa humanidade máscula e policial: O primeiro, a bruxa-mãe, a generosa porém selvagem e incompreensível Mulher, que é também a natureza, ambas escravizadas, violentadas e silenciadas por quase todos os anos que a nossa história insiste em contar. O segundo, o pobre homenzinho que tudo quer dominar simplesmente porque nunca quis ter saido do lugar onde estava antes de começar a existir. Razão e Édipo, o que tudo controla e o que tudo explica. As sinas às quais estão submetidos mulher e homem por toda a eternidade, para sempre apartados. Será que não há felicidade, será que não há amor? Há! E foi com a queda desses dois prédios, foi da ruína dessas duas estruturas que irrompeu a luz. E são essas as imagens que me vem à mente quando lembro daquela tarde... da tarde em que vi nossos filhos fodendo na margem do lago, envolvidos em folhas secas e lama, conjurando seus corpos, se conhecendo, se invadindo, se completando, como se retornassem à terra. E retornaram, por um minuto... por alguns anos estivemos ali, livres. Mas não se vive fora desse mundo rapaz. Éramos um amor, eramos uma coisa assim que a esmagadora maioria da humanidade jamais conheceu... como temiamos no início, que nosso amor se tornasse grande demais e por isso o dividímos, agora nosso amor era maior que qualquer coisa, como podia sobreviver num mundo onde qualquer coisa é maior que o amor? O mundo explodiu nosso muito imenso amor, mas ter vivido aquele curto despertar foi semelhante à contemplação de uma supernova, seu efeito nos nossos corpos foi do mais explosivo e duradouro dos orgasmos... O mundo destruiu esse amor... você já viu quantas vezes esse amor já destruiu o mundo?..."

Súbito calou-se, perdeu-se no seu costumeiro olhar de louco e seguiu rompendo as ruas do deserto urbano com violência e poesia. Tinha acabado de destruir o meu mundo.

esquizofrenoverbos (II)

2009-10-07T07:39:00.000-07:00

eu fiquei por aqui
sou d'aqui
não fugi
não sei se é assim sempre...

o sóbrio sopro silvestre
sabe que salva
mas se eu sigo sendo centro
é só um dia e não num outro
que eu sinto seu sabor
o resto deles são prisão de mim

esquizofrenoverbos (I)

2009-10-07T07:15:00.000-07:00

pela primeira vez
aquele como aquela
corre foge longe
fogo louco pelas bordas
das mancas cordas coxas bambas...
irêmos vencer!!
algum lugar vai chegar
sempre além ainda que aquém -
Prà quem?

sem ter sóbrio mêdo
corpo pelo qual se bebe pêlo
não ali, não aqui
não em lugar nenhum
não. nenhum lugar Há não

houve/haverá
e que(m) matará?
por lugar não ter acá?

Para Cléo e Daniel

2009-09-18T09:49:00.000-07:00

quantas vezes você já se apaixonou?
por quantas ruas já andou,
caiu? se machucou?
doeu em mim também
tá, não penso mais nisso
foram todos lobos afinal
e se um dia te devoraram a carne
hoje você que aprendeu
a sugar seus sangues
para (re)acender o brilho dos olhos
não menos por isso assim...
somos todos a mesma alcatéia agora
... e eu digo ... ainda bem
- eu também

por Mônica e Eduardo - 'cada nome é uma rua... por elas somos o que somos e nos amamos como nunca'

2009-07-24T10:46:00.000-07:00

fiquei com vontade de escrever um poema sobre o cigarro. todos os poetas-fumantes o fazem: atores, músicos, fotógrafos, cineastas e até as poetizas mais belas - cujas poesias, faladas, cantadas e dançadas impulsionam o meu viver. fiquei pensando que tipo de cativância exerce o cigarro sobre essas cabeças enfumaçadas para inspirar versos tão intensos, tão profundos em sua superficialidade trivial... ou será que o ímpeto de poetizar o cigarro vem da necessidade narcótica de oxigenar nossos eus-líricos com longas e performáticas baforadas? bom, seja o que seje, para além desses devaneios, o resultado dessa pequena empreitada foi esse - poucas palavras no papel... e muitas baganas no cinzeiro...

O solitário

2009-07-24T10:38:00.000-07:00

Para mim é odioso seguir e também guiar.
Obedecer? Não! E tampouco - governar!
Quem não é terrível para si, a ninguém inspira terror;
E somente quem inspira terror é capaz de comandar.
Para mim já é odioso comandar a mim mesmo!
Gosto, como os animais da floresta e do mar,
De por algum tempo me perder,
De permanecer num amável recanto a cismar,
E enfim me chamar pela distância,
Seduzindo-me para - voltar a mim.
(Friedrich Nietzsche)

folha em branco

2009-07-22T13:34:00.000-07:00

volto a ti novamente
estranho espelho...
olhos cerrados
os lábios quase sêcos
nada mais de música se ouve
mas cá estou
tentando fazer alguma banda soar
em qualquer algum lugar...

molho os lábios para sentir
abro os olhos para falar
viro de costas para chorar...
se não ela não há eu
se não eu, chôro ainda há seu?

aos que fazem política batendo na mesa

2009-07-22T12:52:00.000-07:00

Política não é brincadeira?

Amor não faz política?

se na política não tem amor

a política perde o valor

se não se fizer de brincadeira a política

não sentímos a política

sem sentir não tem viver

assim como nada é vivido sem sentido

e a quem disser que nada tem sentido

digo que todo o sentido esta no amor

o amor que não respeita limites

o amor que não impõe regras

o amor louco insandecido

que tal qual devir-intenso

se alastra por onde quer que haja o menor resquicio de vida

corrompendo as razões

desestrturando organismos
revolvendo raízes
transgredindo fronteiras

justamente por respeitar o direito comum a todos que amam

de se livrarem das suas demarcações...

e brincar, tal qual brinca aquele que rompeu com a norma

e agora sente... vive... ama!

agora sim sabe fazer política....

amar, sentir, romper, fugir, viver

sentir o amor

romper pelo amor

fugir para o amor

viver em amor

lutarbrincarpoliticaramar

2009-07-22T12:39:00.000-07:00

Até quando vamos deixar pintarem de branco nossas caras?
até quando vão - sem esboçar nenhum pesar - embranquecer nossas vidas e nossos sonhos?

Pintaram de branco até as grades que nos cercam
dai achamos que sumiram
mas elas estão lá...
...Brancas!
e como tudo que é branco
vão engolindo todas as cores
engolem até
nossa vontade colorida de quebrá-las

epígrafes para pixar nas paredes de nossas cabeças (ou em qualquer outro canto desse mundo)

2009-07-22T11:50:00.000-07:00

Se quer provocar liberdade

que vai fazer?

se não quer...

pra que viver?

Homos-políticus

Homos-poéticus
Politiquize-se

Poetiquize-se

Criar é subverter o que existe. Quem incomoda, resiste.

Dois princípios básicos da luta pela liberdade:

1-Se a liberdade provocada não atingir ninguém além de você mesmo, sua luta falhou.

2-Se a liberdade provocada não atingir pelo menos você mesmo, sua luta também falhou.

As paredes das nossas vidas estão cheias da arte do vazio bienalística. Preenchâmo-las todas com os vazios de nossas artes!

2009-07-22T11:31:00.000-07:00

Ando um pouco sem mim
ainda que longe do fim
por aí, entre indo e vindo
melhor é seguir sentindo

decompondo as malhas
reencontrando as falhas
de nada me serve o tudo
se não tiver o nada pra nascer o novo

fragmentos de um "mea culpa" cínico

2009-07-22T10:56:00.001-07:00

Ela tinha me contado que o seu pai era bruxo e que uma vez ele tentou enforcá-la só porque resolveu olhar dentro dos seus olhos. Ela, por sua vez, já tinha tentado esfaquá-lo com palavras. Fiquei com medo de tomar eu as facadas, sem talvez ter me dado conta de todas as facas que eu já tinha atirado por aí. Não podia trepar comigo porque deus não deixava. Minha raiva toda contra ele me cegou do fato de que na verdade eu é que não escutava música suficientemente ruim. Além de que os pêlos - mesmo que incipeientes - da minha maior auto-afirmação de masculinidade e independência feriam seu bom-senso-estético-juvenil. No mais muitas telas de computador foram arremessadas contra a parede, e eu sempre achando que quem o fizesse fossem mão exogenas. Até me aperceber de todos os fins de ano que eu estraçalhei atirando notas de dez reais pró-pilulas-do-dia-seguinte violentamente contra sonhos construidos na areia. Será que foi mais de uma vez que eu fiz confundir Londrina com Floripa? A essas horas a infusão de canela em pó com folhas de louro já corria ligeira para dentro do ralo, junto com a idéia de que um relacionamento aberto era tudo que um garotinho de barba como eu podia querer. Nessas idas e vidas minha cabeça já viajou a Buenos Aires mais de uma vez... nas primeiras, com o medo adolescente de nunca encontrar a teta da primeira mamada; mas já nas segundas, com saudades, e com o desejo animal que fez brotar, feito rizoma, uma teta no meu próprio peito. Quererei eu que essa teta tenha sido sempre minha? Já ia achando que meu pau nunca mais fosse levantar! Ah o pinto duro e os pêlos hirsutos sempre tentando trazer rastros do que eu acho que tem de tão bom nas carreiras cheiradas que não fui eu quem estiquei e nas camas quebradas que eu nunca deitei. Afinal, qual foi mesmo a porra do filósofo que disse que a vida que queremos está sempre atrás da montanha?

2009-07-22T09:47:00.001-07:00

Esse sol, esse sol proeminente, central, onipresente. Esse sol em vortex cujas linhas se espalham por todo o canto da cena sugando toda ela para o seu centro devorador de almas. Sugando a energia desses corpos fatigados que aparecem em traços retilíneos, crus e muito secos. Pés cansados, rostos magros, exauridos e com a espressão já quase apagada de tanto caminhar pela vastidão inóspita. A linha contínua que separa o chão do firmamento exala angustia ao refletir um horizonte sem fim, indo muito além de onde a vista alcança. Estamos contemplando um oceano, mas um oceano sem água. Um oceano de terra e sol. Um oceano de morte à espreita. Um oceano de incômodas e frustradas esperanças. Um oceano de vidas vazias, vidas sem vida. Um oceano de vidas sêcas.

2009-07-22T09:16:00.000-07:00

na verdade, não gosto de nada que escrevo

sinto que não posso escrever nada
todos já escreveram tanto
parece que tudo o que devia ser dito já o foi
nosso mundo está entupido de palavras
abarrotado de versos
são mesmo demais pra escolher
qual deles você quer ser
às vezes acho que o que precisamos mesmo
é de um pouco menos de

oi, prazer, sou uma pessoa normal...

2009-07-22T06:56:00.000-07:00

Pessoas normais buscam vidas normais

pessoas normais num mundo anormal

ainda sonham em achar o normal no meio do mundo

sonham com vidas estáveis...

Eu desprezo tudo que lembra estabilismo

desprezo tudo que me lembra finitudísmo

Pra mim, o contrário!... e sempre o contrário

eu desejo a eterna instabilidade

regozijo-me com o conflito

com a querela gelada que destrói os campos

e faz nascer flores novas

flores novas e diferentes

infinitamente belas em sua efemeridade trágica

Pessoas normais buscam vidas normais

"regras e sistemas" é o nome do que elas buscam

já eu, prefiro me intrometer por entre as brechas desse sistema

enveredar-me pelas falhas dessas regras

e assim aos poucos minar tal binômio congelador de vidas

que venham outros dele!

sempre trarão no seu bojo espiritos

cujo dever (anti)ontológico será destruí-los

Ah as pessoas normais e suas frustrações extra-normais...

logo logo se dão conta do óbvio ululante e ultrajante:

Pessoas normais não existem!!!

mais dia menos dia os seus castelos nababescos

feitos à custa de muito suor e esperança

para servir-lhes de eterna morada quando a labuta tiver fim...

-que será deles?

eis que desabam, simples assim...

as duras e pesadas pedras de estabilidade desmanham como areia

e as ilusões de solidez passam correndo

fugindo do devir que desmantela, destrói e desterritorializa

colocando tudo o que se quer parado no seu estado natural de movimento

Pessoas normais vivem assim em padecimento

o vir-a-ser as assusta

A pessoa normal perde então, uma a uma

as amarras que a prendiam na sua fantasia sediciosa de Deus

Primeira amarra desfeita: perde o "Normal"

Segunda amarra desfeita: perde o próprio "Pessoa"

daí se desprende do firmamento

e se esborracha no chão...

eis seu tão ansiado fim!

Triste não será porém

aquele que, desde sua estadia enganadora no céu

abdica do conforto de suas cordas

e salta ele mesmo de sua nuvem...

também ele cairá

também ele conhecerá no chão seu fim

mas até atingir o solo,

viverÁ em cada instante de sua queda

momentos de eterna alegria